Mich fasziniert der Moment der Irritation, auch des Schreckens, der entsteht, wenn man an eine Grenze stößt. Grenzen im eigenen Denken oder in unserer Wahrnehmung zu bemerken, sind wir nicht gewohnt. Und wenn wir sie bemerken, dann sind sie meistens unbequem. Handelt es sich um physische Grenzen, also um Grenzzäune und Mauern, dann ist dieses Aufeinandertreffen häufig mit Angst verbunden. Als Kind bin ich im Schatten der innerdeutschen Mauer aufgewachsen, sie machte mir immer Angst. Solche Begegnungen mit realen oder imaginären Grenzen lösen aber auch die Frage danach aus, wie es anders sein könnte, ob es diese Grenze, an die ich da gelangt bin, überhaupt geben muss. Beim Überschreiten einer Grenze verliert man vielleicht zunächst den Boden unter den Füßen, stößt aber in völlig neue Landschaften vor. Etwas kommt in Bewegung, verändert sich. Das können befreiende Erfahrungen sein.
Unbedingt. Im Grunde ist jedes Thema in der Literatur bereits verhandelt worden, also muss man sich neue Ansätze, neue Herangehensweisen überlegen. Von der Liebe wurde bisher am häufigsten im romantischen Sinne erzählt. Das ist auffällig. Wenn man sich also überlegt, dass die romantische Liebe strenggenommen nur heterosexuellen Menschen offensteht - so wurde sie jedenfalls einmal definiert, als Modell gegengeschlechtlicher Anziehung -, dann gibt es durchaus jede Menge unerzählter Geschichten. Wurde dieses Modell eigentlich je wirklich hinterfragt? Ich denke, Literatur ist unerschöpflich und ebenso veränderbar wie die Wirklichkeit. Sie hat sogar viel mehr Möglichkeiten als die Wirklichkeit, weil sie so unwichtig ist. Innerhalb der Gesellschaft spielt Literatur eine untergeordnete Rolle. So aber kann sie ein Spielplatz sein, der Ort, wo Wirklichkeit ausprobiert wird. Sie erkundet, was möglich sein könnte. Es sollte, finde ich, viel mehr gespielt werden!
Licht literarisch zu fassen, ist nicht einfach. Das interessiert mich. Ich muss von den Dingen sprechen, auf die es fällt. Außerdem hat Licht mit Wahrnehmung zu tun. Nicht nur Farben nehmen wir jeweils unterschiedlich war. Wirklichkeit besteht für uns vor allem aus dem, was sichtbar ist, was im Licht steht. Wie aber sieht es mit dem aus, was nicht sichtbar ist? Und warum können auch Dinge, die offen zutage liegen, nicht sichtbar sein? Woran liegt das? Warum nehmen wir beispielsweise Körper und Geschlecht nur auf diese eine und nicht auf andere Weisen wahr? Warum fällt es uns so schwer, uns daran zu erinnern, dass unser Blick Wirklichkeit oft erst hervorbringt? Alles das sind Fragen, die mich beim Schreiben beschäftigen.
